Pequeñas tragedias

Camino lento con el bastón golpeando fuerte el suelo, con cierta ira, con cierto descontento.
Y así, con todo el tiempo y toda la necesaria lentitud, se contempla la belleza durante más tiempo, con más detalle. Y también las pequeñas tragedias que pasan inadvertidas para los seres que se mueven más veloces.
Hay rincones dramáticos, mini dramas a los que es necesario prestar atención, un homenaje de admiración a las vidas que contuvieron los pequeños cadáveres.
Y te das cuenta que es más fácil ver la muerte que la vida. Porque la vida salvaje se esconde de otras vidas; pero la muerte es ostentosa. Impúdica.
Es inevitable sentir cierta pena por el ratón, es injusto que algo tan pequeño, pueda sufrir tanta muerte.
Como si hubiera ensañamiento.
A veces no quiero mirar a la tierra, prefiero el cielo, porque allí, por una constante universal no flotan cadáveres hermosos y tiernos que parecen peluches, juguetes.
Sería absurdo que lloviera muerte.
Aprendes a no tener miedo, los pequeños animales y sus tragedias, hacen un acto de valentía que a veces me sobrecoge.
No es un juguete, es un cadáver auténtico, una vez vivió, hace muy poco.
Memento mori...

Cruce de muerte

Todo cuadra... Todo me lleva hacia el cruce, hacia la devastación que dará descanso a la vida. Esa señal se ha mantenido en pie durante años y años. Antes de que yo naciera, ya estaba ahí para indicarme el final.
Toneladas de acero para acabar con poco más de medio siglo de vida. Soy importante.
No me he cansado pronto, he sentido la vida a contrarreloj. He ardido como un reguero de pólvora y he quemado cuanto me ha sido posible.
Y ahora me espera una muerte escandalosa de raíles oxidados.
Descansar en trozos...

Foto-reflexiones de Iconoclasta.

Lo que el sol arranca de la tierra

Yo no quiero que me incineren cuando dentro de unas horas o unos días muera.
Porque quiero ser eso que el sol arranca de la tierra cuando la abrasa. Quiero ser ese vapor de muerte que se arrastra ectoplasmáticamente entre las cosas vivas.
Quiero ser lluvia y contaminar de mí en un último acto el planeta.
Tengo mis derechos y para morir también soy caprichoso.
Lo siento por los órganos que nadie lucirá, pero si sirve de consuelo, dejaré un cuerpo absolutamente acabado.

Hierro vs. líquen

Ambos están bien, el líquen consigue algún alimento y el hierro siente una calidez semejante a la vida.

Mis mundos son perfectos, justos para todas las cosas, todos los seres. Tienen un equilibrio que nadie ha sabido dar al mundo ajeno a mí, el que soporto.

La realidad es que el hierro está muerto.

Hay una ley no escrita que dice que lo muerto no puede morir. ¿Y eso es eternidad?

Sin embargo, he ahí el líquen, exprimiendo de lo muerto algún nutriente, como si le importara una mierda esa ley no escrita de lo muerto y su imposibilidad de consuelo.

¿Qué saca del hierro? ¿Se alimenta de muerte el indecente y colorido líquen?

Si eso fuera cierto, la mente podría dislocarse.

Es mejor pasar de largo, no pensar.

Sin color, sin forma

Los seres vivos se diluyen poco a poco. Su piel y su ánimo rechazan el color y la nitidez.
Y así hasta desaparecer.
Hasta morir.
Por eso caminan en la vejez mirando al suelo, para no ver lo que ya no son ni serán. La muerte es oscuridad y es lo que busca la vida cuando está cansada.
Está bien, peor sería más luz para unos ojos antiguos.

Un camino irresistible

Si supiera que la muerte está al final del recodo, avanzaría igualmente entre toda esa exuberancia.
Aunque fuera una trampa, me metería en ella. La belleza no se negocia con la muerte ni con nadie.
Nada ni nadie vale tanto.
La belleza se toma, se acepta, se asume, se vive y te impregnas de ella.
Pase lo que pase.
Y te mueres solo y discretamente, sin mierdas de dramas si es necesario.

El tiempo y los cadáveres

A veces no es necesario el uso de calendarios y relojes, basta ver como se pudre un perro durante horas en una calle de la ciudad para darse cuenta que pasan los días a medida que su vientre se hincha.

Lo bueno de la fotografía es que no registra olores.

Puta pena...

Naturaleza quemada y muerta

Los girasoles de Van Gogh parecen seres vivos y animados celebrando algo, sus pétalos revueltos como agitados por el viento es una amabilidad del autor, un eufemismo, una muerte divertida.
Están muertos, cortados y arrancados de la tierra, agonizando en un florero.
Yo no soy tan amable. Mi girasoles y mis rosas están arrasadas por demasiada vida, por demasiada luz. Las hojas ya están marchitas, como si la muerte escalara el tallo, en un avance imparable hacia las flores, que lucen serenas y heridas.
Mis flores son más trágicas que la vida misma. Bellas como heroínas.

El túnel del tiempo

La infancia es ahora tan lejana...
Se encuentra al final de un túnel tan largo, que no recuerdo cuando ni como lo recorrí. Tal vez no lo recorrí y me parieron viejo.
Tampoco importa, el tiempo para cruzar ese túnel, si fuera posible, es más largo de lo que me queda de vida.
Dicen que hay una luz brillante si continúo adelante.
Mejor me compro unas gafas de sol.

Sala espera de un crematorio humano 1

Es bueno que haya mucho contraste en el suelo, nos hace confusos a la muerte que arde tras la puerta.
Es importante la decoración para que salvaguarde nuestras almas, si las tuviéramos.

Libélula agonizando

Con su ala rota, se la comerán las hormigas, sin que se pueda mover, lentamente secándose con el arrollador sol la predadora es cazada...
No me gustan los insectos, me importa poco o nada que sufra, la fotografía sin ninguna emoción. No me inspira lástima cualquier cosa.
Me gusta la muerte porque no respeta nada, ni lo horrendo ni lo hermoso, ni lo poderoso ni lo miserable.
Está bien así.

Yo y mi muerte

Somos viejos amigos que aún no han encontrado el momento para reunirse en el bar.

Hacía tonto que no nos veíamos. Ella mariposea sus cuencas y yo mis delicados párpados.
Qué dulzura...

Siempre consiguen sorprenderme con algún chisme banal. La muerte no es que sea muy profunda.

Me está poniendo de una leche...

La verdad es que tengo cada vez menos paciencia. 

Me estoy cabreando. Me pone de una mala baba...
Una mierda voy a ir a toma café con ésta.

Será mi Pepito Grillo; pero estoy a punto de lanzarla a la mierda.

Cuando está callada y deja de rajar chorradas, soy la trascendencia hecha hombre.

¡Yo soy Dios! Obsérvese detenidamente mi porte, mi gallardía.
Mi divina e inmortal belleza.

Bella muerte 3

Tal vez ni sepa aún que está muerto y no cierra sus ojos al sol, al cabrón sol que lo desecará y convertirá en alimento de hormigas. Él sí que parece dormido (ojalá lo estuviera), los hombres, mujeres y niños, cuando los fotografías, solo ves la muerte más desoladora.
A la hora de morir, me gustaría ser pájaro y no causar rechazo en quien me quiso. Es importante la estética.

Bella muerte 2

Si nos hubiéramos conocido, seguramente seríamos amigos. La muerte, al contrario que a los humanos, a los animales de pelaje y plumas, aporta dulzura.
Una maldita dulzura, buen viaje, amigo.

Bella muerte 1

Se le ve serio, sin demasiada alegría. Seguramente no quería morir; pero la muerte lo ha dejado casi intacto en su belleza. Seguro que era un tipo legal y bastante trabajador a juzgar por sus patas fuertes, me cae bien aún muerto.

Bella y cruda agonía

Mueren con la misma belleza con la que crecen y se abren. Muchos deberían aprender a sufrir y morir con esa dignidad. Porque con esa belleza, es imposible, no hay de eso entre los humanos.

Peluche muerto

Hasta muerto es bonito, como un peluche. Está desmadejado por el veneno, pero sigue siendo una monada. El veneno se lo deberían dar a los hijos de algunos que pienso en la comida.
El gatito de peluche nunca hubiera hecho algo así si hubiera crecido.
Mierda de planeta.

Hasta muerto es bonito, como un peluche. Está desmadejado por el veneno, pero sigue siendo una monada. El veneno se lo deberían dar a los hijos de algunos que pienso en la comida. El gatito de peluche nunca hubiera hecho algo así si hubiera crecido. Mierda de planeta... - See more at: http://s210.photobucket.com/user/ultrajant/media/Arte/Hijomuertodefinitivo_zps9f25fc03.jpg.html?sort=6&o=1#sthash.fsQjhct5.dpuf

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La piel de un reptil

 
Es extraño a veces observar bien la piel de las manos, lo vieja que está. Nunca pensé que algo como yo pudiera durar tantos años. Soy de carne y hueso, soy finito, corruptible... Aún no sé como no se ha desprendido la piel. Ahora soy un reptil un dinosaurio.