La realidad tomada por mi cámara. Seres creados para combatir la mediocridad. Instantes que no siempre son lo hermosos que nos dijeron.
martes, 27 de noviembre de 2012
Xibalba, la predadora
Caza, es su instinto, su deber, su placer...
Me hipnotiza con su total ausencia de piedad hacia sus víctimas jugando con sus vidas. Pensando como un simple humano sin demasiado cerebro, se diría que quiero a esa asesina; pero no es asesina, es maravillosamente predadora.
Maravillosamente libre.
lunes, 26 de noviembre de 2012
A veces quiere entrar
A veces la gata se cansa de lo exterior y pide entrar para resguardarse tras los barrotes.
Es paradójico que los barrotes sean símbolo de libertad.
Es esclarecedor que ahí fuera, no haya sitio para la imaginación, ni para los gatos.
domingo, 25 de noviembre de 2012
Mejor dentro que fuera
Para lo que hay que ver fuera...
Los barrotes no me retienen, son mi imaginación y contienen lo exterior, lo que otros hicieron mal. Los barrotes son mi libertad, mis sueños. A ellos me aferro como un Conde de Montecristo que no desea escapar a ese exterior difuso.
viernes, 23 de noviembre de 2012
Los premios de arte de la chusma para la chusma
Las obras de arte, de literatura, fotografía y
cine están ejecutadas, pensadas, difundidas y premiadas por la chusma y para la
chusma. Al fin y al cabo, los gobernantes, los empresarios y los grandes e
ilustres proceres, no son más que un reflejo con suerte de esta mierda de
sociedad miedosa, hipócrita y falsa.
Solo
así se entiende que muchas obras completamente idiotas y sin asomo alguno de
creatividad se premien y se difundan.
Ser
premiado puede ser un serio insulto o una descalificación de nuestra
inteligencia por poco que uno recapacite.
Porque
los que juzgan, premian o condenan, son gentecilla vulgar con demasiada suerte
y poca inteligencia. Más de lo mismo.
Y la cosa se eterniza y seguimos viendo y
leyendo idioteces y banalidades a niveles de Nobel y Pulitzer. Y peor resulta
ya a niveles estatales o privados.lunes, 12 de noviembre de 2012
Un padre demasiado joven
O una vida truncada demasiado pronto.
Es pornográfico, es corrupto que un hijo supere en edad a su padre.
Y ahí está el mío, sonriendo eternamente recostado entre mis palabras, mis pensamientos, mis cosas.
Ahora yo soy su viejo.
No soy tan ingenuo, ojalá fuera así y quedara algo de él.
Está tan muerto...
Francisco López Carrasco, mi padre.
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