Realmente me importa una mierda el rumbo, nunca me ha preocupado, no necesito la brújula porque todo está mal, los cuatro puntos cardinales incluidos. No llevan a ningún lugar que me pueda sorprender. Sin embargo, me gusta que se mueva. Es importante el movimiento, demuestra que no estoy muerto. Que metan la brújula en mi boca muerta para que me de algo de color y fosforescencia en el ataúd.
Es extraño a veces observar bien la piel de las manos, lo vieja que está. Nunca pensé que algo como yo pudiera durar tantos años. Soy de carne y hueso, soy finito, corruptible... Aún no sé como no se ha desprendido la piel. Ahora soy un reptil un dinosaurio.
Siempre hay que coger los cuchillos por el filo, para no llevarse a engaños. Para que alguien me joda, me jodo yo mismo. Además el dolor me molesta, pero no me asusta. Aunque tal vez mi locura... Debería golpear con el cuchillo y dejar que se deslice el filo por la antigua y maltratada piel de la mano.
Pareciera que no estuvieron donde están, que cada día han avanzado un poco más hacia el agua. Pueden que estén cansados de vivir demasiado. De un lento transcurrir del tiempo sin que a ellos nadie les de sombra.
Parece que no pudieron salir de su vientre algunos seres y los tumores asemejan cabezas fósiles. Y se envanece de ello.
Beben con voracidad, las raíces salieron de las entrañas de la tierra desesperadas y fuertes.
Y el verde de sus hojas exige más y más.
Está tranquilo, donde debe estar. Se nota en sus ramas relajadas.
Recto y firme, duro y curtido.
Tiene la dignidad de la edad.
